Reto: Gryffindor
Casa: Slytherin
Palabras: 300 en total, 100 c/u
Personajes: Neville Longbottom, Sirius Black, Severus Snape

¤ Tipo: Original.
¤ Palabra: Literatura.
¤ Especificaciones: La extensión deberá encontrarse entre las 200 y 400 palabras, no más ni menos.
¤ Título: Sonata de Tinta.
¤ Resumen: "Pero ella no es notas musicales, ni sonatas turbulentas y apasionadas. Ella es palabras. Mordaz, sarcástica. Es pura fuerza de letras, de insolencia tatuada en tinta y papel."
¤ Advertencias: Angst, terriblemente musical. 
¤ Número de Palabras: 400 palabras exactas. 

Y eso. 

Salven un gatito y comenten.

Jo, sí. Ya sabemos todo aquello de que a los arqueologos les gusta ponerles nombres de cosas famosas a sus descubrimientos. Solo hay que ver a Lucy, la Australopithecus Afarensis llamada así en honor a la canción de los Beatles, "Lucy in the Sky with Diamonds", que era lo que estaba escuchando el equipo la noche anterior a descubrir a Lucy.

Pero lo de hoy fue inesperado. Estaba yo tranquilamente leyendo la revista National Geographic de Diciembre del año pasado y me encontre esta joyita.

"Un diseño aún más impráctico dio forma al cráneo del paquicefalosaurio Dracorex hogwartsia: una explosión de cuernos puntiagudos y protuberancias sin la forma abovedada. Sólo se ha desenterrado uno de esos cráneos, y se exhibe en el Indianapolis's Children's Museum; su nombre proviene de la escuela de magia y hechicería de Harry Potter

CUÁNDO: Hace 67-65 m.a.
DÓNDE: América del Norte. 

Erizado de púas y protuberancias puntiagudas el Dracorex parece salido de una leyenda medieval. Pero la criatura a la que pertenecía probablemente se asemejaba más a un cerdo silvestre que comía flores, que al "rey dragón" que escupe fuego, al que hace referencia su nombre. Encontrado por buscadores de fósiles aficionados en Dakota del Sur, el Dracorex ha sido clasificado por los paleontólogos Robert Bakker y Robert Sullivan en la familia hervíbora de los paquicefalosaurios. Muchas especies de este grupo tenían gruesas cúpulas sobre el cráneo, las cuales, como los cuernos del borrego cimarrón, pueden haberles permitido usar la cabeza para embestir. ¿Acaso el Dracorex con su cráneo relativamente plano, también daba cabezazos? ¿Por qué no?, pregunta Bakker y menciona el caso del cerdo de los bosques de África, que usa un cráneo igualmente plano y un hocico largo para defenderse de los deprededores y embiste a sus rivales en violentos enfrentamientos por las parejas"

Dinosaurios Extremos, National Geographic, Diciembre de 2007.

Vale. Un cerdo come-flores no es MUY amenazante que digamos, por más cuernos, puás y cráneos planos que posea. Yo hubiera preferído que hubiera sido algo parecido a un Tiranosaurio Rex o algo que imponga. ¡Pero es el primer paso! El siguiente es que HSBC se cambie el nombre por "Gringotts". Jojojojojo. 

Desgraciadamente, en la revista no había dibujos monos del Dracorex (dos o tres tenían dibujo mono) pero si había una pequeña escala y una foto del cráneo, que he escaneado para vosotros. Como es un foto de dos páginas esta cortada por la mitad. Siento las molestia.

Deseo.

“Como yo te deseo

Como yo te adoro”

(Como te Deseo – Maná)

Si Spica pudiera decir que desea diría que desea lanzarse desde la torre de Astronomía y volar sobre el bosque prohibido. Sentir el viento en la cara y el cabello revuelto.

Diría, quizás, que le gustaría tirar todos los incómodos tacones y los apretados zapatos grises y que caminaría todas las mañanas descalza por el patio, para poder mojarse los pies con el rocío que queda atrapado en la hierba. Desearía con reír demasiado alto, y con almohadas gigantescas como nubes en las que se pueda acostar.

También diría, con toda seguridad, que desea que ese joven del tanto hable Abraxas, el que supuestamente es un genio, algún día le ayude con su tarea de Runas. Es un chico muy guapo, y tiene una sonrisa hermosa. Le gusta mucho sentarse a mirarlo y espiarlo en la biblioteca (por más que Stynx diga que eso raya en lo enfermizo) mientras estudia algún libro de Artes Oscuras o cuando su mano se mueve con velocidad sobre el pergamino, haciendo sus deberes con aquella letra diminuta y apretada.

Si a Spica Rossier le pidieran que dijera un deseo para hacerlo realidad, ella diría: Deseo que Tom Riddle este conmigo.

Obsesión.

La copa de vino que cae y misteriosamente rebota contra el piso de madera, sin romperse aunque el vino (de un poético color dorado) queda flotando siguiendo la trayectoria invisible que la copa trazo en medio de su caída. Solo cuando él la levanta y la vuelve a tener entre sus dedos el vino vuelve a la copa, y parece que nunca se le hubiera escurrido de entre los dedos (¿Realmente se le resbalo?).

Hace mucho calor. Hace demasiado calor. Esto es el infierno pero más bonito y con un penetrante olor a acre y a madera recién pulida. Busca con los ojos la fuente de calor pero no hay nada. Bueno en realidad, sí. Una serpiente en un rincón que esta ¿Dormitando? Sí, esta dormitando como un jodido perro faldero. También hay una cama redonda con satén negro que lanza destellos mórbidos con una luz que parece venir de todas partes y de ninguna.

En realidad la cama, la serpiente, el calor sofocante y la luz que existe y la vez no, son cosas secundarias si tómanos en cuenta que en la cama, enredada entre las sabanas se alcanza a distinguir una pantorrilla de piel blanca y suave. Y que si se sube la vista, se verán las caderas de Spica Rossier cubiertas por las sabanas. Esta dormida. O muerta. Se acerca y le toca la mano que se siente espantosamente caliente entre sus dedos. Sus dedos se mueven sobre la piel, palpando la carne mordida y llenándose los pulmones de aquella fragancia femenina que lo vuelve loco. Un olor ácido y agrio, pero sublime. Sus dedos chocan contra algo que pende entre los senos. Un collar de diamantes que lanza destellos mórbidos. Le muerde los pechos desesperado a la vez que acaricia torpemente con los dedos el collar. Y ella abre los ojos. Los ojos azules como zafiros, curiosos y con un extraño brillo.

-No- su voz proviene de todas partes y de ninguna. Sus labios no se han movido. –Así no. Sedúceme. Quiero que me seduzcas. Hazme hacerte desear-

Tom se levanto de un salto, sudando frió. Un frió le recorrió la columna y se dejó caer de nuevo a la cama, sintiendo la aspereza de las sabanas en su espalda. Cierra los ojos varias veces. Que sed de mierda. Se levanta y nota algo que ciertamente lo turba. Tiene una erección del tamaño de la torre Effiel. Mira por instinto hacia ambos lados, y solo ve el bulto que es Abraxas. Puta Rossier. Puta Rossier con su corsé. Puta Rossier con su expresión velada de tristeza. Puta Rossier con su piel de porcelana. Y, jura por Slytherin que en dos meses se la va a follar. Por que ella ya se le ha ofrecido (así sea entre sueños) y por que el se llama Tom, y Tom siempre consigue lo que quiere. Y ahora quiere a Spica Rossier.

Disfraz

La fiesta de Halloween en el Club de las Eminencias no esta mal. Bueno, no esta tan mal. Conociendo a Slughorn pudo haber sido mucho peor. Pero eso de disfrazarse sinceramente es algo que pudieron haber obviado, ciertamente.

Al menos le gusta su disfraz. Aumenta ese rasgo aristocrático que tiene. Sonríe detrás de la mascara que le tapa la mitad de la cara y cuando va a responder un comentario de Slughorn la ve. O bien, no la ve. La detalla. Ya la había visto antes. Es la novia no consentida de Abraxas, que este tanto ha luchado por presentarle. Es un Slytherin y va con ellos. Spica Rosier (pero por los trabajos que le ha presentado a Slughorn y que él ha ayudado a corregir sabe que escribe su apellido con dos s) se llama. No es el tipo de chicas que destaquen (o al menos él no la había notado antes) pero es guapa. También esta disfrazada aunque se nota que se tomo más tiempo que él en hacerlo. Quizás es el pesado vestido de época que lleva junto con el antifaz y los rizados cabellos lo que le hace pensarlo. Es una chica rubia, nada fuera de lo normal. Pero tiene una piel bonita, muy blanca y tensa como de porcelana. Pero es la expresión de su rostro lo que llama su atención. A pesar de que sonríe y charla animadamente con Stynx en sus ojos hay una expresión velada de tristeza. 

Levanta la cara y ambas miradas se cruzan. Marrón contra azul. Y dos sonrisas se iluminan en medio de la sala, y nadie, es aún de comprender la magnitud de lo que sucede.

Al Señor Tenebroso le gusta ver de espaldas a Spica cuando lleva la larga capa mortífaga. Le recuerda de un modo macabro al día en que se encontraron. De algún modo le molesta que tenga la mascara puesta pues no le deja ver la expresión velada de tristeza que tanto le gusta. Aunque quizás es mejor. Desde que la marca tenebrosa esta en su antebrazo Spica no ha vuelto a sonreír en su presencia.

Medicina

-Joder…- masculló Tom cuando entró al cuarto de las chicas y vio a Spica tendida en la cama de al lado de la ventana. Al parecer, cuando Stynx le dijo que la rubia se encontraba en su lecho de muerte no bromeaba. Quizás ayer no debió estar en esa ala del castillo a esas horas. Estaba muy fría y los pulmones débiles de Spica Rossier ya tienen un historial de gripes bastante largo. Pero es que lo estaban pasando tan bien…

Caminó entre la mullida alfombra, sintiendo como se hundía bajo su peso. Al llegar a la cama se sorprendió por el estado tan lamentable que tenía Spica. Estaba pálida (más de lo normal, es decir) y unas grandes ojeras rodeaban sus ojos. Una fina capa de sudor le cubría la cara. Se sentó y la muchacha entre abrió los ojos con pereza.

-¿Tom?- la voz sonaba ronca y lejana, como si lo llamara no desde una gran distancia sino desde otra dimensión. Gruñó a modo de respuesta. Una sonrisa leve le cruzó los labios a Spica.

-Te dije que me iba a enfermar. Ese pasillo estaba muy frió ¿Seguro que ninguno de los fantasmas nos estaba mirando?- se quejó en broma, y en su expresión pareció formarse la de un puchero.

-No, no nos estaban mirando, te lo juro- le acarició la mejilla y sus dedos notan algo. Esta ardiendo en fiebre.-Spica…tienes fiebre. Deberíamos ir a la enfermería. Es mas, llamare a Madame Pomfrey- se levanto y una mano le detuvo. Spica le miró en silencio, como en una queja silenciosa.

-No te vayas…- imploró bajito y su voz sonó mas humana que antes. Él suspiró y se sentó de nuevo a su lado, para luego sentir el peso de la cabeza en su muslo. Hundió su mano con lastima entre el rubio cabello, causándole a Spica un gemido de satisfacción –No te vayas. Quédate conmigo. Si es estoy contigo estaré bien…-

Quizás fue esa la única que vez que sentí culpa. Quizás no estaba del todo bien aprovecharme de ella de ese modo. Nunca lo supe. Se desvaneció tan rápido como empezó, así que no lo alcancé a catalogar. Mejor así.  

Violencia.

El golpe es seco y llega abruptamente. Ni siquiera Spica tuvo tiempo de pensar quien se lo había dado. Pero claro, Stynx con su sentido del recato se lo aviso.

-¡ABRAXAS! ¡HIJO DE PUTA! ¿QUIÉN MIERDAS TE CREES?!- chilla la morena parándose frente a Malfoy. Él le llevaba varios centímetros de alto y unos cuantos de ancho. Pero aun así la joven logra imponer un extraño aire de autoridad.

-Quítate…-

Spica levanta la cara de golpe y mira a Abraxas. Un frío le surca la espalda. Esto no es normal en un arranque de ira de Abraxas. Él insulta, se caga en los muertos, rompe cosas y amenaza con sacarle las tripas por los ojos. Ahora no. Solo tiene los labios excesivamente lívidos para su gusto y la mirada fría, irradiando un odio que ella tema y respeta.

Quizás fue esa autoridad nunca vista en el Malfoy, que hizo que Stynx se quitara en un silencioso respeto.

Spica tiene su mano apoyada en la mejilla golpeada, puesto que la siente palpitante y le zumba el oído.

-Levántate- ordena él, cruzándose de brazos y mirándola con furia. Pero ella no se levanta. Por primera vez en su vida, Spica Rossier no hace lo que se le ordena. Y no lo hace concientemente. Ahora mismo su mente flota en un océano de confusión. ¿Qué ha llevado a Abraxas a hacer esto? De repente, una garra (que es una mano) aprieta el delicado antebrazo con una fuerza brusca.

-¡Levántate!- dice rudamente, pero ella no tiene que esforzarse. La levanta y prácticamente la ha arrastrado hasta un pasillo solo.

La empuja contra la pared, y un sonido sordo choca contra las paredes. Luego la bocanada de aire que sale en forma de gemido. Una suave presión se erradica en sus labios, y de repente la presión se vuelve dolorosa. Abraxas la muerde con ira, aunque distingue que a él si le gusta lo que esta haciéndole. Ella empieza a patalear con rabia, pero es inútil. Él es mas fuerte, y su varita entre la pelea ha caído al suelo, relativamente lejos de su alcance.

Los dedos como zarpas le empiezan a acariciar toscamente los muslos, subiendo con rabia. Un brillo de espanto le ilumina los ojos que se abren de par en par buscando la mirada de Abraxas con desesperación. Toma aire para gritar, pero su prometido es más rápido tapando el grito colocándole su mano sobre la boca. Ella no tarda en empezar a morderle la mano desesperada. Pero Abraxas no se mueve. Y sus dedos escalan, haciéndole doler.

-¡¿Esto también te lo hace Tom?! ¡¿Y por qué a él le gimes y a mi no?! ¡RAMERA!

Unos pasos resuenan y producen eco contra las paredes de roca. Abraxas la deja caer pero no se mueve. Ella tampoco pero toma a duras penas su varita y la levanta por inercia. Malfoy ni siquiera se digna a mirarla. Y en la esquina aparece Tom, con las manos en la nuca y la sonrisa torcida.

-Venga guapa, baja la varita. Y Abraxas deja de mirarme como si me hubiera follado a tu madre…- los músculos de la mandíbula de Abraxas se tensan amenazadoramente. Spica baja la varita, con una sensación de alivio totalmente nueva. Hay esta Tom. Tom la protegería.

-Follatela- escupe Abraxas de golpe.

-¿A quién? ¿A tu madre o a Rossier?- levanta una ceja sarcástico y Abraxas calla un insulto que tenia preparado en la punta de la lengua.

-A Rossier. Follatela. Pero cállatelo. Que no quiero tener que mataros a ninguno de los dos.

La expresión de Tom deja de golpe de ser burlesca. Incluso se ha vuelto seria, o por lo menos no demuestra emoción como si de una macabra mascara se tratara. Ninguno de los dos habla y la tensión se puede cortar. Spica se pega contra la pared, aunque busca en sus bolsillos la varita, solo por si acaso pueda necesitarla. Los segundos pasan, y parecen extenderse hasta ser minutos, horas, días.

Apenas es un parpadeo cuando Abraxas se da la vuelta y se va. Apenas si la mira. Solo quedan Tom y ella en un silencio mortal.

Y por eso puede empezar a deshacerse en lágrimas. Sollozos desesperados y ahogados, como si la estuvieran ahogando. Tom debería de correr a su lado y besarla. Pero no lo hace. Y ella se muere entre su tristeza, por que sabe que lo que Abraxas dice es cierto. Que ella es una puta. Que es la zorra de Slytherin. La ramera de Riddle. Que no se cobra con dinero, si no besos y gestos de cariño falsos, vacíos.

Tom espera a que se calme para sentarse a su lado y cogerle la mano casi con cautela. Ella no se niega. Pero él no tiene ganas. Apenas lanza un suspiro de cansancio y apoya la cabeza en la fría roca, acariciando sus dedos con ternura. Esto se esta tornando peligroso.

Bueno. Las viñetas es idea original de
Apellido: Whiterigde.
Cumpleaños: 06 de Junio. 
Grupo sanguíneo: A
Altura: En realidad, soy la más alta de la clase, lo cual es perfectamente comprensible por mis largas piernas…

 Original pero robada de una pagina de Ouran Host Club, cabe decir. Los personajillos si son mios.  


Datos básicos 


Nombre: Stynx Oduduwa

¿La más alta?

¡Oh bien! Rodulphus es unos cuantos centímetros más alto que yo…Abraxas también. Tom también, pero ni se nota. Bueno, quizás un poco. ¡Vale! Soy la más alta…de las tías. Lo cual no es mucho decir, pero es lo que hay. 
Curso actual: Actualmente hago séptimo. Como llegue ahí yo no se. Pero dejad que Rodolphus siga creyendo que le hice sexo oral al examinador de los TIMOs que me encanta la cara que pone. 
Casa: Slytherin. Como toda mi familia…si hubieran vivido en Inglaterra por supuesto.

Asignaturas en las que destacas: Ninguna. Aunque creo que en Adivinación me va bien. Es que tengo la capacidad de hacer mi voz esotérica, ultraterrena que chifla al profesor, además sentarse al lado de Lestrange es g-e-n-i-a-l

Eres una cerda…

Y tu una doble moralista, Rosier. Bueno retomando antes de que Srta. Defensora de la Moral me interrumpiera, en Defensas me defiendo… pero creo que es por sentarme al lado de Tom.

Otras preguntas personales 


¿Cómo te describirías?

Como es bien sabido por todos la casa Slytherin es reconocida (además su notable astucia) por la belleza física de sus integrantes…

Tratare de recordarlo la próxima vez que me encuentre a Crabbe

¡Crabbe es sexy! ¡Es una belleza incomprendida! En fin, siendo por lo tanto, la belleza y armonía física un requerimiento Slytherin puedo decir que supero con creces las altas expectativas de la casa.  Soy una persona de sangre fría y un poco…

Bastante…

…macabra. Como a diferencia de mis compañeros no me críe en Inglaterra no tengo ese acento que es un coñazo. Pero tengo ese acentito remolón que solo se adquiere en New Orleáns. Y soy liberada sexualmente, además de una feminista empedernida.

Eres una puta bisexual…

¿Y no es lo mismo?

En Hogwarts, ¿Perteneces a algún Club? ¿A cuál? ¿Cuál es tu función en él?

Sí, del grupo no-oficial de Los Caballeros de Walpurgies que se invento Tom el verano pasado. Es divertido, nos sentamos a hablar sobre pureza de sangre y malvados planes de control mundial con una botella (o dos) de vino y dos botellas (o cuatro) de whiskey de fuego.

¿A qué se dedica tu familia? ¿Qué tipo de relación tienes con ella?

Mi madre anima animales muertos por diversión, no trabaja (para eso esta mi padre), no cocina (para eso están los elfos domésticos) y no me cuida (para eso esta mi nana) pero es una gran nigromante. Es de familia. Dice que si no estuviera prohibido por la constitución mágica de Inglaterra podría levantar muertos de sus tumbas y controlarlos como esclavos. ¿No es genial, mi mami? 

Mi padre controla y elimina a estos animales muertos en el trabajo. Trabaja para el noble ministerio de Magia, en cuestión para el Departamento de Seguridad mágica. Dice que mamá le da un mogollón de trabajo, que de quince caso s que tiene por semana, cinco so producto del hobbie de mi madre. No hablo mucho con mi padre, esta muy ocupado. Pero debe ser un gran mago para mantener a raya a las vacas esclavas zombies que hace mamá.

Mi hermano es un “chico grande” que trabaja para Cooperación Mágica internacional controlando a las poblaciones de criaturas mágicas potencialmente peligrosas en África. Dice que es genial y que hay animales que ni te imaginas. Me llevo muy bien con mi hermano. Es divertido y algo depravado pero es un poco sentimentaloide a veces. ¡Ah! Y es rompecorazones de medio tiempo. 

¿Qué opinas de los muggles?

Son lindos. Mi madre decía que hace mucho tiempo los podías tener como esclavos. Seria divertido tener muggles como esclavos, ¿No crees Spica?

¿No bastan los elfos domesticos?

No, no bastan. En fin. Son lindos y un poco tontos. Algo inútiles también. Aunque su música es genial.


¿Y de gente de otras Casas?

Los Gryffindor son excesivamente nobles, lo cual los hace estupidez. Los Hufflepuff fueron hechos para lamerme las botas y los Ravenclaw…bueno, son la casa más genial después de Slytherin.

¿Qué tal te llevas con tus compañeros?

Les amo a todos. Especialmente a Abraxas. Y a Rodolphus. Y a Tom.  Tengo un corazón muy grande. A ti también te quiero Spica, eres mi mejor amiguita.

Tus aficiones:

Estar con Lestrange, ver películas muggles (si es una faceta oscura de mi personalidad, asi que Shhhh), leer sobre Hollywood y estar con Lestrange.

Repetiste eso ultimo.

Es que me gusta mucho.

¿A qué dedicas tu tiempo libre?

A mis aficiones. Ver una y otra vez las películas de una tía que se llama Louise Brooks. Es hermosa esa mujer. Por eso llevo su corte de cabello. A estar con Lestrange, pero que hago con el no lo puedo decir en voz alta.

Comprobar la resistencia de los muelles de las camas.

Gracias Spica, eres una buena amiga. Ahora continuando, leer libros de nigromancia que manda mi madre y no más.

¿Hacer deberes?

Se los copio a Tom, así que no valen.

¿Qué es lo que no soportas?

Los niños pequeños. Me dan rasquilla. Alergia. Y las ratas. Los niños y las ratas. No les soporto. A los niños porque son gritones, chillones y corren. A las ratas por que son feas, chiquitas, agresivas y cargan gérmenes.

Algo que te ponga de buenas:

Ir con Lestrange a hacer un servicio a la comunidad y comprobar la resistencia de los muelles de las camas. Hablar con Spica, comer helados de menta y escuchar jazz o todo lo que me recuerde a mi querida New Orleans


¿Y de malas?

Las coles de Bruselas y que las bobaliconas de Hufflepuff me miren con cara de “Serás putón”…No, Spica, tu eres la única con derecho a decirme eso…Sí, es un gran honor. 


Tu comida favorita y más odiada:

Me encanta el helado de menta y las galletas de chocolate. Y odio, odio las coles de Bruselas o cualquier cosa que haga salido del suelo. 


¿Hay alguien a quién admires?

A mi madre. Es tan genial…


¿Y alguien a quién odies o le tengas manía?

A las de Hufflepuff. Les odio mucho, mucho, mucho. De resto a nadie más.


Algo que los demás siempre digan de ti:

“¿Te gusta, pequeña? ¿Te gusta?” Rodolphus Lestrange.

“Guapa, me encantan tus piernas ¿Así son todas las americanas?” Abraxas Malfoy.

“¿Es ella? Sí…Shhh que mira para acá” Bobaliconas de Hufflepuff.

“Eres un putón” Spica Rossier.

“¿En serio tu madre puede hacer eso? ¿Y tu podrás hacerlo algún día?” Tom Riddle.

Lo que tú sueles decir más a menudo:

“¡Síiiii!”

“Con flequillo se te vería genial”

“Por lo general pasaría de ese comentario. Pero hoy me siento especialmente piadosa con las bestias. Sí, se que eres una Hufflepuff por eso mismo lo dije”

¿Hay algo que realmente desees en este momento?

Sí, y esta subiendo las escaleras hacia el cuarto de los chicos.


¿Piensas que puedes conseguirlo?

Dame cinco minutos y un sujetador de blonditas.  

aleganohyuuga

Quebrar

Sentía la tensión previa al asesinato flotar en el aire. Abraxas estaba a su lado demasiado (incluso se veía sospechoso) concentrado en un libro cuya portada es una joven bruja de túnica desgarrada fuertemente abrazada a un robusto hombre. Más allá la cabeza morena de Stynx compartía apasionadamente saliva con la de Rodolphus. Giro los ojos. De repente Abraxas levanto la cabeza y puedo ver que Stynx se despegaba (literalmente) de Rodolphus junto con un sonido desagradable sonido de succión. Sí, todos habían sentido el quemar del las hebillas de los puños de las túnicas. Era la hora.

Una explosión fortísima, suena afuera. Se pierde entre en tumulto y en menos de lo que canta un gallo todos tienen puestas sus túnicas negras y las máscaras de metal.

Spica acaricia la suya con la punta de los dedos y siente el frío metal contra su piel y se estremece. Mira a su esposo y vuelve a odiar esa repulsiva máscara que a su gusto es burlesca. Demasiado. Una broma de mal gusto usar un antifaz que parece reír solo para matar y torturar. Gritos y chillidos se escuchan afuera. Todos salen y empiezan a lanzar maldiciones. Por fin escucha la excitada voz de Stynx lanzar un crucio. Luego a Rodolphus un silencio y mortal Avada Kedabra. El se llevaría la gloria de la primera vida sesgada de el que seria el primer ataque formal de los mortifagos, en pleno Callejón Diagon.

Spica no ataca. Apenas mueve la varita. Aturde gente, pero no mata ni tortura. Le teme. Su primera victima será un hombre que le embiste. Lo aturde y golpea irremediablemente contra una pared de adobe. Un hilillo de sangre le sale por los oídos y ella se convence de que le ha matado. Y luego la voz siseante de su Tom. De Lord Voldemort. Llena la Calle y a ella parece que se le encoge el corazón.

Habla de un nuevo orden. De la limpieza de la sangre. De la supremacía del sangre limpia. Y ahora, dichas así, con la sangre invisible manchándole las manos se pregunta si es lo correcto.

Pero aun así a una orden de su nuevo Amo (¿nuevo? ¡El siempre ha sido su Amo!) Levanta la varita y con el orgullo de una mujer sangre limpia (o eso dice Abraxas) levanta su brazo y grita

-¡MORSMORDRE!- un vapor verde sale de su varita y el símbolo que aterrorizara a generaciones venideras se forma sobre sus cabezas. La serpiente enroscada en su calavera flota sobre ellos. Mira a Tom (que ya no es Tom). Algo se rompe inevitablemente en su alma. Atrás quedaron los años en que le susurraba que lo quería. Ya nunca volverán sus gemidos de éxtasis cuando la penetraba. Ya no le dirá que la quiere. Se odia por haber sido tan estúpida. Tan ingenua. Tan enamorada.

Un vidrio se estalla en la vidriera que esta a su lado y un largo trozo de cristal (de donde aun se adivina un trazo de letra) cae frente a ella. Se agacha y lo recoge. Se siente frío contra su mano sudorosa. Lo levanta y hace un largo corte en su antebrazo. Le duele horrores pero lo hacer una y otra vez. Cuando ya es suficiente lo deja caer y lanza un falso grito de agonía. Explica a las carreras que es un Diffindo mal lanzado. Abraxas dice que le quedara una cicatriz.

Ya no hay remedio.

Ni para la sangre derramada. Ni para la cicatriz. Ni para el corazón hecho añicos.